Lolita est amour. Pour son amant.

Elle ne peut vivre sans lui. Elle l’aime quand il est là, quand il n’est pas là. Elle l’attend, elle l’espère. Elle le rêve. Elle l’adule. Elle le fabule. Elle le monumente. Elle lui pardonne tout. Elle est contradiction. Elle l’aime tel quel ! Mais Dieu qu’elle aimerait le façonner ! Comme une terre glaise. Le pétrir. Pour qu’il ne soit pas double mais l’unique, celui de leurs intimités : sensible, doux, à l’écoute, patient, tendre, généreux...

Mais l’Histoire est avant tout celle d’une rupture. La rupture dans ce qu’elle fait disjoncter les habitudes et met en exergue la terrible découverte de la solitude.

«Il y a aujourd’hui deux tubes de dentifrice que tu es parti.»

«Ah, qu’il est terrible d’être six heures de l’après-midi quand on est seule !» Lolita est amour. Pour la vie et la bonne chère !

Quand tout va bien, Amour et bouffe vont de pair. «C’est tellement bon l’amour avec toi mon amour. Meilleur que du gâteau au chocolat, que du camembert qui coule, qu’un gratin dauphinois, qu’un gros steak saignant, qu’un crabe plein de merde !»

Quand tout va mal, «elle a le cœur gros et le foie gras».

Ce livre est un cri. Une déchirure. Une douleur physique. Une obsession. Lolita a évincé le superficiel de son drame, de ses larmes et de ses écrits. Elle fonce droit devant. Il ne reste plus qu’une immense souffrance charnelle. Une sensualité débordante et un humour à toute épreuve.